Nuestra presentación.

 

Nueve coma ocho - Semana 4

Continuación Capítulo 5:

“Ahora hablará el Consejero Uno. Prisionero Jos Kovic, levántese”. Esta vez, el Portavoz sonó raro. Se diría que sonreía mientras hablaba.

El Consejero Uno miró primero el altoparlante y no dijo nada. Después miró a Kovic. Un minuto. Dos. Los demás callaban. El silencio se volvía sólido, respirable, asfixiante. Kovic sostuvo la mirada. No sabía por qué. No sabía para qué. Pero la sostuvo. Al final, el Consejero Uno movió la cabeza.

— Oficial. Ha matado esta noche. Un guardia. Lenz. ¿Cómo se siente?

— Como si hubiera matado a alguien —respondió secamente.

— ¿No se siente liberado? ¿No es la primera vez que actúa según su propia voluntad?

Kovic sintió la pregunta como un gancho. Había pasado años ejecutando órdenes. Esta noche, por primera vez, había elegido.

— No elegí matarlo. Elegí no dejar que matara a estos hombres —escogió con cuidado las palabras—. La muerte de Lenz fue... consecuencia. No propósito.

— Distinción sutil.

— Distinción real —corrigió sinceramente.

El Consejero Uno asintió. Una sola vez. Como quien anota algo para usarlo después.

— Quédese —dijo—. Usted no necesita preguntas. Usted necesita respuestas. Las tendrá. Pero no de mí.

Y no volvió a mirarlo. El siguiente consejero pidió la palabra y señaló a Elowen.

“El Consejero Diez pide la palabra. Prisionero Elowen Kael, levántese”

El consejero más joven miraba fijamente al grupo. Finalmente se dirigió a Elowen.

— Usted mide cosas —comenzó a decir—. Pesos. Densidades. Temperaturas. Siempre dan lo mismo, ¿verdad?

— Sí, en efecto —respondió Elowen.

— ¿No se cansa?

— No.

— ¿Por qué?

Elowen lo miró fijamente.

— Porque cuando todo cambia, cuando las leyes se reescriben, cuando las frecuencias se ajustan... Nada de eso tiene sentido porque no se puede cambiar la naturaleza de las cosas ni de los fenómenos establecidos. La ciencia funciona igual aquí que en el otro lado del mundo y fuera de él. Eso es un hecho, no una teoría ni mucho menos un decreto. Lo que medí ayer sigue siendo cierto hoy. Eso, Consejero, es lo único que no cansa.

El Consejero Diez lo observó con una mezcla de fascinación y algo que nadie había visto antes en sus ojos: envidia. Una idea rondaba su mente. La sala había cambiado. Los otros cuatro observaban al más joven. Algo no planeado estaba ocurriendo.

— Haga algo que no pueda explicar. Algo que no sea variable administrativa.

Elowen se quedó pensando unos segundos. Entonces entendió. No era una orden. Era una súplica disfrazada de desafío. El Consejero Diez quería que fallara. Necesitaba que fallara. Porque si Elowen tenía razón, entonces el joven había pasado diez años sirviendo a una mentira que podía demostrarse.

— No puedo.

— ¿No quiere?

— No. No puedo. Porque todo lo real es explicable. No todo lo explicable es real, pero todo lo real es explicable —enfatizó—. Esa es la diferencia entre la ciencia y la pseudociencia. Usted me pide que demuestre que la ficción es ficción. No necesito demostrarlo. Solo necesito que usted salte.

El giro repentino en la respuesta sorprendió a todos y produjo el efecto deseado. El Consejero Diez caminó hacia Elowen, desafiando claramente el protocolo. Los otros cuatro se tensaron.

— ¿De qué habla? ¿Me pide que salte? —preguntó sorprendido.

— Sí. De esta sala. El Vórtice flota, según el Consejero Siete. Flota porque ustedes controlan la gravedad. Salte. Si flota, nada pierde. Si cae... entonces sabrá lo que yo sé.

Se hizo un silencio muy incómodo. El Consejero Uno habló por fin. Habían pasado unos minutos.

— Diez. Siéntese.

Pero Diez no se sentó. Su mente entró en pánico. Miró el piso. Miró la ventana, donde la ciudad se extendía bajo ellos.  ¿Saltar? Eso ya era muy arriesgado. Un escalofrío lo recorrió. La duda se sembró. Podría flotar o estrellarse. Las luces que veía arriba podían ser estrellas o simplemente electricidad. Las luces de abajo, bueno… Sin embargo, no tardó mucho en reponerse. Era terco, no estúpido.

— ¿Cree que podría demostrar lo que dice en el laboratorio de este edificio si lo dejara entrar? —preguntó el consejero, cambiando la perspectiva de la solicitud convenientemente. 

Elowen sonrió. No triunfal. Triste.

— Imagino que podría hacer lo que usted me pidió antes, algo inexplicable. Podemos probarlo. Pero le advierto, Consejero: si lo hago, no controlará el resultado. No es una variable administrativa. Voy a mostrarle una reacción química. Y las reacciones químicas no obedecen decretos.

Antes de que la conversación se tornara más complicada, el Consejero Uno dio por terminada la reunión.

— Llévenlos al B-3. Que el científico trabaje. Que los demás solo observen. Y que nadie… —dijo mirando con desconfianza al Consejero Diez, que seguía de pie— salte.

Luego de que salieran los prisioneros, el Consejero Uno se dirigió al Consejero Diez.

—¿Qué ocurre, Diez? ¿Se ha vuelto loco? No se les pueden dar argumentos a los enemigos —le reclamó.

El Consejero Diez miraba la cadena en su mano y se rascaba la mandíbula.

—Estoy sorprendido —dijo al fin—. Primero los veo asustados y al segundo siguiente se tornan muy elocuentes. Parecen tan convencidos de sus ideas como los demás están convencidos de las que les hemos sembrado.

— Bien, pensamos casi lo mismo. Entonces, ¿qué opina?

Había dudas en el aire.

— No lo sé todavía. Necesito estar a solas —dijo finalmente—. Si me requieren, estaré en mi despacho.

Y sin agregar más nada, salió del salón.

“Es extraño”, caviló mientras caminaba por los pasillos. “¿De dónde sacan esas ideas? ¿Por qué no podemos doblegarlos? Tengo que tomar una decisión. Debo prepararme para la prueba.” Y se dirigió a una oficina donde operaba su asistente principal. Era la sala de control de frecuencias. Allí, el Consejero Diez ordenaba los cambios necesarios para el control poblacional.

La oficina era pequeña. Eso sorprendía a los visitantes: un hombre que controlaba frecuencias debería tener espacio. Pero el control no necesita metros. Necesita concentración.

Estaba solo. Su asistente había salido. "A descansar", le había dicho. "Usted también debería hacerlo."

El Diez no descansaba. El Diez verificaba.

Sobre el escritorio, una moneda. Común. De las que circulaban antes de los Grados de Coherencia. La había pedido al departamento de evidencias confiscadas. "Para un experimento", dijo. Nadie preguntó. Nadie preguntaba nunca. La sostuvo entre pulgar e índice. La dejó caer.

Cayó. Normalmente.

Nueve coma ocho metros por segundo al cuadrado, calculó automáticamente. Aproximadamente.

Repitió el gesto. Diez veces. Veinte. La moneda cayó siempre igual. Vertical. Predecible. Constante.

— No es posible —murmuró.

Se levantó. Fue al panel de control de la pared. Tocó la pantalla. "Modificar frecuencia gravitatoria. Sector: esta oficina. Intensidad: ochenta por ciento."

Confirmó. El sistema pitó. Ajustado. Dejó caer la moneda. Cayó igual.

"Sesenta por ciento." Pitó. Cayó igual.

"Cuarenta." Igual.

"Veinte." Igual.

"Cero."

La moneda cayó. No flotó. No se desvió. Cayó como si el edificio no flotara. Como si sus manos no ajustaran nada. Como si siempre hubiera caído, caería, y él ahora lo notaba.

El Consejero Diez se sentó. No colapsó. Se sentó deliberadamente, como quien ocupa un asiento en un teatro donde la función ya empezó y no entiende el argumento.

— Entonces no controlo nada —dijo en voz alta. A nadie. A la moneda—. Solo creía que controlaba.

La recogió del suelo. La giró entre los dedos. Por primera vez en diez años, no supo qué hacer con un objeto que no respondía a sus instrucciones.

Afuera, en el pasillo, pasos. Su asistente volvía. El Diez guardó la moneda en el bolsillo. No para ocultarla. Para tener algo que no podía ajustar.

— ¿Todo bien, consejero?

— Sí. Prepara el laboratorio B-3. Tenemos un prisionero que quiere demostrar algo.

6

Elowen y los demás fueron llevados al subnivel del Vórtice.

El Consejero Diez los había guiado personalmente. Sin guardias, solo con un asistente. Sin saber por qué, eso les preocupaba más que una escolta armada.

— Aquí es donde probamos las frecuencias —dijo—,  ajustamos las variables y hacemos que la realidad obedezca. Aquí convencemos a quienes no quieren creer.

Sin embargo, el lugar parecía no haber sido usado en un tiempo. Los equipos estaban encendidos pero en suspensión. Elowen levantó una lona. Destilador de vidrio, matraz de fondo redondo, tubos de conexión. Equipo de química analítica, no de manipulación onírica. Sonrió.

— Esto no ajusta frecuencias. Esto mide composición. Ustedes no modificaban la realidad, Consejero. La filtraban. La interpretaban. Como un bartender que sirve la misma bebida pero le cambia el nombre.

El Consejero Diez no respondió. Caminó hacia una pared de cristal que daba a una cámara adyacente. Al pulsar un interruptor, se volvió transparente. Dentro, visibles pero inalcanzables, había cuerpos. Docenas. Suspendidos en un líquido verde transparente, conectados a tubos que pulsaban con luz azul. Todos se quedaron boquiabiertos. Acababan de mostrarles cómo el Consejo podía manipular a la gente de una forma distinta de la sugestión. Los rumores eran ciertos. Había algo de verdad en la Cybernet. Garrick, a pesar de haber tenido razón, estaba destruido. ¿Cuántos más como ellos estaban dispersos por la ciudad? ¿Un millón? ¿Dos millones? ¿Todos?

— Sujetos de prueba. Para la Fase Dos. No mueren. Se reinician. Sin memoria, sin sesgos, sin la contaminación del pensamiento crítico. Usted dice que la mentira no puede sostenerse. Yo le digo que llevamos cuarenta años sosteniéndola. Solo necesitamos población renovable. Además, el experimento de control ya está distribuido por la ciudad. Está en el agua y en la comida. Es por eso que ustedes son tan especiales. Están tardando más del promedio en ser convertidos.

Damian se pegó al cristal. Médico, reconoció los signos vitales en los monitores. Latidos lentos, casi hibernación. Pero cerebrales activos. Soñando, quizás. O siendo soñados.

— Están vivos.

— Más que vivos. Optimizados. Sin la ansiedad de la duda. Sin el peso de la historia. Cada reinicio es un blanco perfecto. ¿No es eso lo que toda sociedad quiere? Ciudadanos sin trauma, sin memoria, sin...

— Sin humanidad —terminó Artur—. Sin arquitectura. Sin construcciones que duran miles de años. Solo contenedores que duran una generación.

— Pero entonces ustedes… —comenzó a decir Damian.

—Nosotros también, por supuesto. Si no lo creemos nosotros, ¿cómo van a creerlo los demás?

Así que eso era. Habían estado atrapados en una prueba gigantesca. Y los autores estaban apresados en su propio ensayo.

Mientras tanto, Elowen examinaba los reactivos. Etiquetas en código, pero legibles para quien sabía interpretarlas. Peróxido de hidrógeno, yoduro de potasio, permanganato. No eran herramientas de frecuencias ni de control gravitatorio. Eran productos básicos. De escuela secundaria.

— ¿Qué espera que haga?

— Algo que no pueda explicar. Usted dijo que todo lo real es explicable. Muéstreme lo inexplicable. Muéstreme...

El Consejero Diez hizo una pausa. Por primera vez, Elowen vio algo que no era curiosidad ni amenaza. Vio miedo propio.

— …muéstreme que esto no es todo. Que hay algo más allá de lo que podemos administrar. Porque si no lo hay, entonces soy administrador de un vacío. Y llevo diez años sirviendo a la nada.

Elowen comprendió por qué no se había intentado salvar a la gente antes. Esa sala era un rumor, unos videos de Cybernet, pero ninguna persona fuera del laboratorio del Vórtice la había visto en realidad. Ahora tenía una oportunidad. Observó las sustancias químicas a su disposición. A pesar de ser muy comunes, no estaban al alcance de la población en estado puro. Tal vez por eso nadie que hubiera imaginado lo que pasaba había intentado revertir el proceso. Tomó varios frascos y mezcló. No para demostrar lo inexplicable, sino lo contrario. Si su corazonada era correcta, tal vez podría crear una reacción que influiría en los compuestos químicos que sostenían la transformación mental en la sala adyacente. Probar si podría reconvertirla. Vertió peróxido en un matraz, lo calentó al baño María, añadió yoduro en proporciones que calculó mentalmente. Nada especial. Una reacción que cualquier estudiante de química podía reproducir, pero que en su mente tenía un propósito definido.

El resultado fue inmediato. Espuma blanca, expansión violenta, un calor que no quemaba pero que llenaba. El gas no tenía color, pero tenía presencia. Era como entrar en una habitación donde alguien acaba de gritar. El mismo Elowen se sorprendió. Los demás retrocedieron asustados y el asistente salió corriendo del laboratorio.

— "Dióxido de oxígeno descompuesto" —dijo excitado—. Oxígeno singlete. Altamente reactivo. No venenoso, pero descompone cualquier compuesto orgánico que toque. Incluyendo —señaló los cuerpos en suspensión—, incluyendo los estabilizadores que mantienen a sus sujetos en hibernación.

El Consejero Diez corrió al cristal. Los monitores parpadearon. Uno de los cuerpos se movió. No despertaba del todo. Tenía convulsiones. El líquido verde comenzó a burbujear.

— ¿Qué ha hecho?

— Lo que me pidió. Algo inexplicable para usted —Elowen hablaba rápidamente —. Para mí, es la reacción de Briggs-Rauscher modificada. Predecible. Medible. Repetible. Lo único explicable es que está funcionando.

Pero el gas seguía expandiéndose. Elowen no había calculado el volumen. El laboratorio tenía conductos de ventilación —Artur los había señalado al entrar— y el gas encontró su camino. Hacia arriba. Hacia el interior del Vórtice. El Consejero Diez no llamó a seguridad. Miró el caos que crecía en la cámara de cristal. Los cuerpos que se agitaban. Los reinicios que se interrumpían. Todo estaba cambiando.

— Puede detenerlo —su voz era un exhorto tembloroso—. Tiene los reactivos. Neutralizadores. Lo sé. Sé que lo sé.

— Pues yo no sé si pueda. Tampoco sé si quiero — Elowen no sabía qué hacer. ¿Y si se equivocaba?

— ¿No lo entiende? Ellos morirán. Y si ellos mueren, usted morirá también. Y sus amigos.

Elowen vertió más yoduro. La reacción no se detuvo. Se aceleró.

— Mire los monitores cerebrales, Consejero. No están muriendo. Están despertando. Sin estabilizadores. Sin reinicio. Con toda la memoria que ustedes intentaron borrar. Eso no es muerte. Ya no podemos hacer nada.

Un cuerpo abrió los ojos. Dentro del tanque, sin aire, miró fijamente. Directamente al Consejero Diez. Reconociéndolo, quizás. O reconociendo cualquier cosa después de años de blanco.

— Es la verdad. Es incómoda. Pero es real. 

El Consejero Diez se sentó en el suelo deliberadamente, como quien elige ver desde abajo por primera vez.

— Subirá. El gas. Llegará a las oficinas. A los suplentes. A los Diez.

— Sí.

— ¿Y qué hará? ¿Los matará?

— Los despertará. Como a ellos. Les devolverá la capacidad de sentir lo que han estado negando. El peso de sus cuerpos. La falta de cimientos de este edificio. La obsolescencia que ustedes mismos programaron.

El Consejero Diez rió una vez. Sin alegría. Estaba viendo claramente el futuro. Su futuro.

— Entonces caeremos. No por su bomba. Por nuestro propio peso.

Desde la puerta, donde había estado observando, Kovik estaba mareado tratando de entender por qué tenía dos pensamientos al mismo tiempo. Sin embargo, logró formular una pregunta.

— ¿Podemos usar esto? ¿Dirigirlo?

Elowen negó con la cabeza. También se empezaba a sentir raro, pero se controlaba,

— No es direccionable. No es un arma. Se expande donde hay espacio. Afecta a quien está expuesto. No discrimina entre amigo y enemigo y tampoco entre Consejero y prisionero.

— ¿Entonces somos inmunes?

— No. Solo estamos más cerca del origen. Respiramos más concentración del gas. Y nosotros no necesitamos despertarnos. No de esta manera.

Algo de la Fase Dos debió haberse escapado en el aire o reaccionó diferente. Miró a sus amigos. A Damian, que ya palpaba su propio pulso, verificando que aún podía confiar en su cuerpo. A Artur, que miraba el techo como si esperara verlo agrietarse. A Garrick, que no había dicho nada desde la sala del Consejo, que solo observaba con ojos que habían dejado de buscar conspiraciones para empezar a ver.

— El gas no nos salvará. Pero nos dará algo mejor. La posibilidad de saber que estamos cayendo. Y de elegir cómo caer.

Elowen también luchaba para no perder la cordura. El Consejero Diez se incorporó. Sentía como algo en él estaba cambiando y trataba de batallar en contra. Sin embargo dijo:

— Hay un nivel inferior. El B-4. Allí llevamos a quienes no podemos reiniciar. Los fallos. Los que despiertan antes de tiempo y recuerdan.

Todos entendieron. Los Desechos. No eran otra leyenda. Eran un error. El sistema producía humanos que no podía consumir.

— ¿Por qué me lo dice?

— Porque usted no quiere destruir el Consejo. Quiere testigos. Y allí abajo hay cuarenta y siete testigos que nadie ha escuchado en décadas —aunque estaba haciendo un esfuerzo, el consejero no podía dejar de hablar, ni de sentir que no debía hacerlo.

El gas comenzaba a filtrarse por las rendijas de la puerta. Arriba, alguien gritó. No de dolor. De sorpresa. Del descubrimiento repentino de que el suelo no estaba donde creían.

— Vayan —dijo el Consejero Diez—. Yo me quedo.

— ¿Nos deja ir? —preguntó Artur.

— Sí. Quiero ver. Sentir lo que he administrado. Me quedaré aquí, esperando.

— ¿Esperando qué exactamente, Consejero? — quiso saber Damian antes de irse.

— Esperando la realidad, la verdad. No lo sé.

Todos comenzaron a salir lo más pronto que pudieron.

— ¡Vamos! ¡Rápido! Si nos quedamos, podríamos quedar confundidos para siempre — gritó un aturdido Kovic, asustado de solo pensarlo.

Elowen miró atrás. El Consejero Diez estaba en el centro del laboratorio, respirando profundamente. Los ojos abiertos. Los pulmones llenos de algo que no podía controlar. No se despidieron. No había nada que decir. Y el Consejero Diez se quedó solo. Su mundo se estaba derrumbando. 

“Todos estos años con la misma idea. Sabíamos lo que hacíamos y ahora yo no lo sé. Es verdad. Todo es verdad. Y también todo es mentira.” Su mente estaba confusa, procesando sus creencias y lo que había acabado de escuchar. Una balanza gigante se columpiaba de un lado a otro dentro de su cabeza mientras el peso de los argumentos cambiaba de lado. Sin embargo, a pesar de lo que dijo y lo que había escuchado, no quiso aceptar la realidad. Se arrepintió de haberles revelado el secreto y haberlos enviado al B-4. Su mente colapsaba. “No. Les demostraré que están equivocados. Sí podemos cambiar las cosas a nuestra voluntad. Yo sé cómo. Yo se los demostraré.” Y salió del laboratorio a reunirse nuevamente con el asistente principal.

Continúa la próxima semana.